Pavesas del cenicero

Se drena                              el polvo     del centenar de mariposas                        muertas                en el fondo del ventrículo. Jamás oyera el mar                               sus voces                                  diminutas                                       de agonía; él sólo cantaba                  de una tormenta                                 sin fin         Gritan                           mudas                                           sin audio                            huyendo                 cómo voló la luciérnaga                                                                       del tarro de aceitunas                             abierto.                                        Sin luz                                        Sin luz sólo el […]