#8 Dúctil traducir

La Musa Malalta / La Musa Enferma / La Muse Malade (Charles Baudelaire)

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Imagen de la obra Aku no Hana de Shûzô Oshimi

Hace ya tiempo, llegó a mis manos una edición bilingüe de las Flores del mal / les Fleurs du mal de Baudelaire, de la conocida editorial Visor. Sinceramente, no la recomiendo; las traducciones de Visor que haya visto hasta ahora, son algo pésimas; en ésta, en especial, el traductor Jacinto Luis Guereña parece que por alma tenga el canto de una piedra y sus mismas ganas de moverse.

Sin embargo, no basta con decirse que cualquiera podría hacerlo mejor. Es suficiente con dejarse jugar y disfrutar del resultado. Traducirlo primero al catalán me ha ayudado también, porque mi francés es, cómo mucho, pasable.

Os dejo la versión en catalán, en castellano y la original. He intentado mantener el ritmo y la sonoridad dónde me ha sido posible. Salud.


La Musa Malalta

 

Oh, ma pobra musa! Què tens aquest matí?
Als teus ulls buits hi habiten visions nocturnes
I veig a ta pell –oscil·lant, pensatiu– el tint
De l’horror i les follies, fredes i taciturnes.

El súcube verdós i el rosat follet,
Van vessar-te la por i l’amor de ses urnes?
El malson, d’un puny despòtic en motí,
T’ha negat al fons d’un fabulós Minturnes?

Voldria que exhalant l’olor de la salut
Ton pit de forts pensars sempre en fos assistit
I que ta sang cristiana fluís en ones rítmiques,

Com els sons nombrosos de síl·labes antigues,
On regnen per torns el pare de cançons, Febus,
i el gran Pan, el senyor de les collites.

 


La Musa Enferma

 

¡Oh, mi pobre musa! ¿Qué ocurre en ti ésta mañana?
En tus ojos vacuos habitan visiones nocturnas
Y veo en tu piel -oscilante, pensativo- el tinte
del horror y las locuras, frías y taciturnas.

El súcubo verdoso y el gnomo rosado,
¿En ti el miedo y el amor derramaron de sus urnas?
¿La pesadilla, de un puño despótico en motín,
te ha anegado en el fondo de un fabuloso Minturnes?

Quisiera que exhalando el olor de la salud
Tu seno de firmes pensares siempre fuera asistido
I que tu sangre cristiana fluyese en ondas rítmicas,

Cómo los numerosos sones de sílabas antiguas,
Dónde reinan por turnos el padre de canciones,
Febo, i el gran Pan, el señor de las cosechas.


La Muse malade

Ma pauvre muse, hélas! qu’as-tu donc ce matin?
Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes,
Et je vois tour à tour réfléchis sur ton teint
La folie et l’horreur, froides et taciturnes.

Le succube verdâtre et le rose lutin
T’ont-ils versé la peur et l’amour de leurs urnes?
Le cauchemar, d’un poing despotique et mutin
T’a-t-il noyée au fond d’un fabuleux Minturnes?

Je voudrais qu’exhalant l’odeur de la santé
Ton sein de pensers forts fût toujours fréquenté,
Et que ton sang chrétien coulât à flots rythmiques,

Comme les sons nombreux des syllabes antiques,
Où règnent tour à tour le père des chansons,
Phoebus, et le grand Pan, le seigneur des moissons.

(Charles Baudelaire)


 

R.

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