Despierta

Hay heridas que llegan a las venas
aunque la piel nueva haya borrado
las cicatrices.

Hay heridas que no se ven
en tanto hay voces que articulan
sin labios,
en tanto hay imágenes
que no ha plasmado ningún pincel.

Hay una sonata que aún nadie ha compuesto
cada vez que la brisa agita
las copas de los árboles.

Hay una sonrisa que te espera
y una ocasión de ser amable
cada mañana.

Para ver
sólo hace falta
abrir los ojos,

pero,
y si de verdad quieres ver,
primero has de decirte:

¡despierta!

R.

Resquicios

Resquicios de noche escapan de los pliegues de mis sábanas
dejes a luna llena y del sabor a sangrantes violencias.

Cómo no me ahogo cuando la lluvia me limpia,
cuando  la lluvia me lleva
a mi mano envuelta a tu garganta
con diez surcos a la espalda por alas
y el éxtasis en cada embate
mientras se nos nublan los ojos y el sentido.

Cómo no me ahogo cuando el agua me limpia,
cuando el agua me eleva.

Robestrébol

El arma más poderosa

La poesía es
el arma más poderosa
del mundo.

Ha alumbrado
el origen
y el misterio
incluso
a los propios dioses.

Desde tiempos remotos
de noches sabor a hoguera
y amaneceres
y cenizas
vienen los poetas
dando forma a lo inmutable.

Con éste arma
al que llamamos palabra
se ha escrito
el mito
la leyenda
la historia

se ha erigido
el templo
la urbe
la memoria.

De la poesía nacieron
el cielo y el infierno
pues el poema nace
en la herida de lo invisible
y no se escribe
ni con tinta
ni con plumas
sino
con sangre de alas.

 

Robestrébol

#22 Aquí y allí

 

Aquí las ventanas
se tornaron aspilleras
las arcadas en portones;
en fosos los puentes,
en fosas las tumbas.

Allí
el púlpito se tornó parapeto
de una razón suprema;
la razón de la porra, del látigo
y de las pastillas.

Aquí
la alegría de saber que ni Orwell ni Huxley vivieron
para ver cumplidas sus profecías.

Allí
la tristeza del seguir siendo
a veces
pese al Sol, edad dorada.

Aquí
encendido
cómo una bombilla ilumina una habitación vacía

Allí
brasa ardiente esperando el alba

Aquí
siempre reinó la noche

Allí
los reyes siembran pesadillas

Aquí
la violencia germina en paz

Allí
su paz se engendra en violencia

Elegir es fácil
Coexistir es difícil
Combatir es —la causa

La libertad es el día
El momento; ahora.

R.

 

#20 – Goteo solar

Goteo solar

No temas ya el juicio de Mitra

ni el castigo del hombre ni el de las mujeres.

 

No hay prisión más dura que por alas tener la sombra que arroja rejas

No hay castigo comparable

al de sentir en el cráneo el tornavís de rosca busca-piedra

No hay tortura igual a la pérdida de lo amado.

 

No temas

Nada queda ya que temer salvo vencer al miedo

el abrazo del mundo en manos de zarzamora

los brotes de cariño y suerte madurando en frutos dulces

el indomable correr de la cuadriga eléctrica

en carrera voraz por incendiar el Sol



la maravilla de amanecer en las encrucijadas de los caminos

el deseo de tocarle los muñones al tiempo

y ser tú quién se coma a su padre.

 

 

No temas

Nada queda ya salvo vencer el miedo

y aprender a habitar ésta perpetuidad de huir hacia vanguardia

el quererse escapar de la desolación disforme, de las cenizas



y del saber vivirse en una sombra ávida

que no reposa su aleteo ni en el sueño

ni en la vigila inexorable del goteo solar,



mójate los párpados en la fuente

haz de la sed, saber

y ya no temas más

R.

#1

Camino a Uskudara

Camino del hogar va mi escriba;

dejaré que su pincel te escriba hasta

desescribir(me) por completo…..de mi ser

 

Hasta que lo único que quedesea

la caricia del Sol en la piel,

el cuartetoterciario del seren el canto

………………….del silencio,

el incendio ——ahora——extinto;

 

el istmo que islas une en abrazo

con el mundo.

 

Escribir hasta que

sólo quede

 

la vida dada en regalo

las ganas de sonreír

el deseo de cuidar el mundo

 

y la paciencia del bambú

para darte las gracias por

……..el todo

por la nada

 

por la ausencia

por los besos

……..el cariño

 

por el aliento

y    —sobretodo—

por haberme hecho

feliz

siendo

después de

 

tanto.

R. Cirhián

La piedra que encienda el Sol

Anhelo……la tormenta que en su abrazo constriña

el corazón

ahogando en su abrazo el dolor……en el diluvio,

en el canto del trueno en la piel……que haga libre

al rayo…… que incendie……la piedra

que encienda….la llama……..con la que, en éste cielo azul,

prender

….el Sol.

 

 

¿Qué falso dios……nos ha robado el fuego?

Haciendo de la vida el juego……..de las máquinas tragaperras

en el salón

o el proyectar hacia el cielo……la vista y el anhelo……de salvación.

 

 

Se ha roto

………………………………..mi verso

 

 

¿Cómo no podría ser así?

……después de un holocausto

……………………..tras otro

perpetuado en la creencia

de no haber mundo

……para todos.

 

 

La locura……….de vivir

en un mundo enfermo—

—me enferma

de lo que sólo la música sabe

hallar cura.

 

Yo, que camino a Uskudara voy

junto a mi escriba—

yo, que camino a Uskudara voy

junto a mi escriba.

 

Junto a mi escriba y mi sombra

adentro llevo el sentir,

adentro llevo el sentir

de la bestia de Rasputín.

 

Más en ése otro viento, 

lirios brotan en mi—

 

En mi Ítaca,

en la noche hundida bajo el fondo

del mar.

 

 

Habitamos un jardín de senderos cruzados

de cruces

buscando el hado que nos guíe lejos

del páramo helado.

 

Frente a mi,

ya con mi sombra en el abrazo

qué exiguos pasos quedan ya

por seguir:

 

Terminar de acabar……..con mis días en un psiquiátrico

como Alejandra Pizarnik,

o fusilado

como Lorca……y otros tantos…. que en las venas llevamos

sangre……..y poesía.

 

O tal vez

en el exilio

en la ausencia de Cernuda

o con un pie en la cárcel

como Pablo Hasel,

y el otro en el martirio

de vivir en un mundo en el que hay humanos

que en……la voz de la montaña,

que desde el corazón voraz del monstruo imponen

su voluntad, con la frialdad

de un arma……presionando

la nuca,

 

Que impiden la libertad a golpes de porra sobre manos

alzadas

a base del sistémico bombardeo aéreo de escuelas

y hospitales,

 

convirtiendo…… con sus marionetas y zarcillos

ésta vida

en el infierno

del desastre impotente de ayudarse

cómo natura constante:

 

el desastre….de Sartre;

la puerta cerrada.

Sin salida.

 

¿Quién quiere…… el aplauso?

¿Quién quiere……la gloria?

Lo que el poeta quiere es

cambiar el rumbo de la historia.

 

 

 

Se ha roto…………mi universo

y ahora escucho cantar

a los pájaros

del silencio.

 

 

Y…… en él

me sumerjo y

comprendo

la diferencia entre…….competición y competencia

que la primera es.el gran frenazo …..que antes fuera

el monopolio de la Iglesia.

 

Yo

no quiero

permitirlo.

 

Nadie nos salvará jamás

…….de nosotros mismos;

sólo……..unidos ……..todos

en un mismo credo;

 

el que la vida humana sea

el picor

de las primeras plumas

del polluelo.

 

 

No quiero permitir…… el abuso

exijo

que nadie culpe a la mujer……libre!

y menos

otro vástago de la inquisición.

 

Sólo lamento no

haberme sentido parte

de su vida hecha poesía

antes de dormir…….en la noche perpetua.

 

 

Sólo queda……la autopista

y la autopsia

hacia un lugar que …….aún……no es.

 

Hacia el monte, la colina, la montaña

hacia el monstruo

hacia el vacío

 

para encontrar……la piedra

que encienda…..la llama

con la que en éste cielo azul

prendo

….el Sol

 

 

que la luz sea

que sea……cómo haya de ser

que se acostumbren…….. los ojos………. —siendo el deseo tomado por deber

que tiemble un mundo

 

y el resto

se habrá

de ver.

 

R. Cirhián